Писцово Суббота, 18.11.2017, 04:07
Приветствую Вас Прохожий | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Статьи [14]
Бытовые картинки [17]
Поэзия, однако... [63]

Разговорчики
300

Главная » Статьи » Поэзия, однако...

"ОСЕННИЙ БЕРЕГ МОЙ" СТИХИ М. Антонова

ЖИЗНЬ    ПРАВА

Жизнь справедлива и мудра,
И сколько б вальсы ни звучали,
Приходит грустная пора
Дней созерцательно-печальных.

Уже осенний берег мой
В отсветах зыбких ослепило.
И вызывает вздох глухой
Все, что любимо мною было.

Теперь ни взлета, ни толчка
Души в счастливом озаренье,
Где пестрой рифмы толчея
Царила в вихре вдохновенья.

И не кончался карнавал
Тобой навеянных сонетов,
Где ты один повелевал
Судьбой порывистых сюжетов.

Дышала ими день-деньской
В трудах, без удержу и лени,
Благословляя образ твой
В просторах собственной вселенной.

Там разноликий мир кипел
Томленьем, выдумкою, страстью
И легким облаком летел,
Ничьим канонам не подвластный.

Теперь уставшею волной
Смывает рдеющие краски,
Еще кружится шар земной,
Но щедрость солнечная гаснет.

Уходят нужные слова,
Мельчают вечные сюжеты…
А жизнь, конечно же, права,
И – невозможно спорить с этим!

* * * 

П Е П Е Л И Щ Е

А я – о том, а я – о том,
Как пуст и грустен стал мой дом,
Где прежде места не хватало
Моим друзьям, моим гостям.
Теперь притихло по углам
Все, что когда-то ликовало.

Еще – о том, еще – о том,
Как неуютно за окном.
И ветер, видимо, не хочет
Угомониться, отступить,
Обиды прошлые забыть
И будет дуть до самой ночи.

Я – все о том, опять – о том,
Каким промокшим сентябрем
Мелькают дней моих страницы.
Осколки чувств, обрывки дум
И все, пришедшее на ум,
Строкой бесформенной роится.

А, может, мне обрушить гром
На свой такой дремотный дом,
Чтоб стены бурей раскачало?...
В обломках всякого старья,
Возможно, вдруг увижу я
Пунктиры светлого начала?

Я жестом гром остановлю,
Порядок вновь восстановлю
В полуразрушенном жилище.
Не сложно это! Не суметь –
Заставить радостью звенеть
Души сожженной пепелище…

 * * *
НЕТ  ДОБРЕЕ  ТЕБЯ…

Ты – мой теплый комочек рыжий
С изумрудинками в глазах.
Нет добрее тебя и ближе
В этих сумрачных вечерах.

И, конечно же – постоянней
В чувствах искренних и простых.
Дело вовсе не в их названьях,
А в прямом проявленье их.

Снова тучами кренит небо,
Ветрюган по стеклу стучит.
Так же, как беззащитный стебель,
Душу непогодью знобит.

Но неслышно в минуту эту
Ты прильнешь к моему плечу.
И, внезапным теплом согрета,
Я, растроганная, молчу,

По головке пушистой глажу…
Выгнув спинку свою дугой,
Ты по-своему тоже скажешь,
Как тебе хорошо со мной.

А потом, свернувшись клубочком
Под рукой моей до зари,
Будешь «петь», как и каждой ночью,
Песни ласковые свои.

И имея друзей хороших,
Может, я скажу невпопад:
Для меня без любимой кошки
Жизнь бледнее была б стократ.

* * * 


М И Ш Е Н Ь


Опять луна размерами растет,
И, значит – обеспечено бессонье,
И этот изнурительный полет
Творимых надо мною дисгармоний.

Пока луна не вызреет сполна
И магнетизм процесса не утрачен,
Насильно постарается она
На свой манер меня переиначить.


Опять начну пополудни вставать
И, перейдя невидимые грани,
С заведомой тщетою пробивать
Гипноз лучей блуждающей Дианы.

Вздохнет тревожно в стенах тишина,
Закуролесит шаткое давленье.
И стану я заложницею сна
В ночных незапланированных бденьях.

А ночь придет на утреннем плече,
Не дав делам намеченным свершиться,
Чтоб сгустком живости – неведомо, зачем!–
Ко мне в часы Морфея возвратиться.

Не к месту, не ко времени явить
Активное присутствие в пространстве,
Чтобы на завтра снова повторить
Явления навязанного транса.

И вот уже бессильно бормочу
Я, глядя в центр прямого излученья,
Что лишь всего-то-навсего хочу
Прожить в своем привычном измеренье.

А все вовне, навязанное ей,
Как чуждое вторжение пугает,
И сущностью непознанной своей
Сознание безвольно подавляет.

Смещение во времени – беда
С наследием потерь необратимых.
В нем – пепел, недоверие, тщета
И полное безмолвие любимых.

И лишь когда рубеж пересечен,
А силы и влиянье иссякают,
Луна меня как выжатый лимон –
Уже ненужный ей – освобождает.

* * * 


«… НЕ ПАДАЙТЕ ДУХОМ…»
                            «… Так обидно! – нравятся стихи
                                 Женщине, которой я не нравлюсь…»
                                     Ю. Шустров

Вы, ради женщины-упрямицы,
Возможно, жертвуете всем.
Но лишь стихи ей ваши нравятся,
А вы – не нравитесь совсем.
И ясным днем, и хмурым вечером
О том уста ее твердят.
И вы, как юноша доверчивый,
Спешите прочь, потупя взгляд.
Но вы не верьте, что не нравитесь.
Ведь если музыкой стиха
Вы душу женщины расплавили,
Она не может быть глуха
К тому, кто создал эти звуки,
И, не идя наповоду
Хандры, безделия и скуки,
Дарить умеет красоту.
Вы ей не можете не нравиться,
Но что-то ей велит молчать…
А как еще с любовью справиться,
Когда просвета не видать?
Простите же мое вторженье
Под тонкой сущности чадру.
Но… так и тянет искушенье
Помочь собрату по перу!

* * * 






Категория: Поэзия, однако... | Добавил: antomara (28.10.2010)
Просмотров: 950 | Комментарии: 3 | Рейтинг: 5.0/5 |
Всего комментариев: 3
3  
Как всегда великолепно !!!!

2  
Благодарю, Анатолий! А ведь если вы способны глубоко почувствовать написанное, попробуйте и вы сотворить сначала что-нибудь простенькое. Скажем, для семейного чтения, заручиться одобрением. И вас - уверена - потянет, потянет к слову, к поиску каких-то иных форм для выражения своих чувств и настроений. Попробуйте!

1  
Всегда завидовал людям,умеющим из вроде простых слов,сложить их так,что они могут привести в восторг,пустить слезу или просто успокоить.Спасибо за Ваши стихи.


Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа
                                    

Поиск

Друзья сайта
    1 2 3 4 5 6 7
    +5
    +
    -2°
    Писцово
    Воскресенье, 17
    Прогноз на неделю

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright MyCorp © 2017Используются технологии uCoz