Писцовский Форум
Среда, 22.11.2017, 14:19
Приветствую Вас Прохожий | RSS
[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
Страница 13 из 19«1211121314151819»
Писцовский форум » Общение » Место для общения » Стихофлудие и прозаболие (Творчество)
Стихофлудие и прозаболие
FadinДата: Четверг, 26.04.2012, 20:10 | Сообщение # 181
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
КРУГИ НА ВОДЕ...

У кого-то на память о любовных романах остаются на кухне кружки.

А вот мне от них остаются на память шрамы на теле, ожоги души да круги на воде.

В самом начале романов вся радость бытия, восхитительность ночного неба и звёздных дождей августа приносится под ноги любимой (или любовнице?). Не до кружек для чая или кофе. Мы готовы из гранёных стаканов пить любовь и делить счастье пополам, не разрезая его ножом, а ломая, как ломают краюху хлеба, по-по-лам!

Влюблённость заканчивается почему-то всегда утром, когда нужно вылезти из-под раскинувшейся во сне руки человека, с которой было восхитительно и прекрасно накануне. Встаю и понимаю: всё! Звёздные небеса - это уже не с ней, это не её. Мы, как кометы, пронеслись близко-близко, почти задев друг-друга жаром и искрами страсти, но не зажглись, не воспылали. И каждый следующий день будет приносить только боль и страдания. И поэтому я могу только предложить на прощание чашечку кофе. На белом квадратном блюдце чёрная кофейная чашка, словно это Ты и Я, словно это шахматная доска, где Ты - Ферзь, а Я - Пешка.

Но даже после расставания мы ещё будем встречаться, наслаждаясь одиночеством и свободой. Ты будешь приходить ко мне в дом, но будешь уже Гостьей на час - полтора. У тебя будет на кухне то же место: у окна и кофе будет в той же чёрной кофейной чашке с белым квадратным блюдцем. И кофе будет такой, какой ты любишь - крепкий. Только ничего крепкого между нами уже не будет. Ты же Гостья на Час. Ты сможешь задержаться сверх отведённого времени только до тех пор, пока не закончится дождь на улице. Мы будем тихонечко сидеть на кухне и смотреть в окно.

Дождь, смывающий пыль с улиц, обмывающий каждый лист липы, что растёт у меня под окном, напитавший землю живительной влагой, не приносит нам ни успокоения, ни очищения, ни покоя. Он только разъединяет нас, как дождевые капли, оставляют круги в лужах, падая и падая с неба вниз...

Дождь закончится и ты уйдёшь в вечернюю сырость. Буркнешь что-то на прощание, я не расслышу, закрою за тобой дверь и долго буду стоять, прижавшись к двери, вслушиваясь в гулкость колодца-подъезда, слушая тишину.

Будут другие приходить и пить кофе. Чашки будут теми же. И разговоры будут всё о том же. И ночи будут звёздными и луна будет заглядывать в окно. Только финал один - маленькая чёрная кофейная чашка в ладонях и белое квадратное блюдце на столе. И будут идти дожди и осень будет стоять на пороге, барабаня по оконному стеклу дождём. А я буду слушать тишину и гулкость подъезда.

Буду смотреть на круги на воде, что остаются от брошенного в неё камня и в моей памяти, как в чёрно-белой кинохронике, будут всплывать лица, освещённые то ли лунным светом, то ли дождевыми каплями.

И кофейных чашек будет шесть. На всех и навсегда.





Круги на воде, круги на воде...
И я вспоминаю, что видела это,
Не помню, когда, да и важно ли, где -
В далеком когда-то, в неведомом где-то.



Круги на воде, круги на воде...
Прерывисты линии, как на ладони.
Как будто по ним я гадаю себе,
А камень все тонет, а камень все тонет.



А годы проходят в своей правоте.
Река омывает другие рассветы.
И пусть остаются круги на воде
В далеком когда-то, в неведомом где-то.



Круги на воде, круги на воде...
Как память о них все расходятся тихо.
Над ними тогда плоский камень летел,
Твоею рукою заброшенный лихо.

Прикрепления: 6776646.jpg(33Kb) · 5681831.jpg(57Kb) · 2834302.jpg(22Kb) · 7842519.jpg(18Kb) · 1290583.jpeg(338Kb)


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.
 
pvrДата: Пятница, 04.05.2012, 09:29 | Сообщение # 182
Прошаренный
Группа: Друзья
Сообщений: 641
Статус: Offline
Алексей, прочитала твои очередные истории и задумалась вот о чем. В молодости мне девчонки пытались подсунуть трактат Стендаля «О любви», но меня хватило на одну страницу. А вот сейчас, имея уже жизненный опыт, скажу: во-первых, отношения нельзя строить на жалости; во-вторых, если любишь – отпусти. Все мы ранены первой любовью и ведь большинство раненых её отпустили. Пусть даже потом у некоторых не складывалась личная жизнь, а всё из-за несоответствия идеала с тем, кто встречается на пути. Просто, как говорят ученые, не срабатывает химия, будь она не ладна. Помню мне мой руководитель группы Евгений на мой восторженный вскрик, что «Птичку певчую» написал мужчина, глубокомысленно изрек: «Вера, это бабы все одинаковые, а мужики - они все разные». И это у мужчин женщины больше всего ценят ум, а нас любят такими, какие мы есть. Вот я иногда послушаю себя со стороны: боже мой, какую околесицу я несу. Мозг строго это фиксирует, а языку глубоко на это наплевать. И мы, слабый пол, наверное, все такие. Чтобы не впадать в депрессию от того, что кто-то ещё не нашёл свою половинку, которая обязательно найдется, я предлагаю завести себе вот такое чудо.



А потом втянешься и без них не сможешь уже в жизни обойтись.

Прикрепления: 8279567.jpg(69Kb) · 8966754.jpg(73Kb)


Сибирячка
 
FadinДата: Воскресенье, 06.05.2012, 15:05 | Сообщение # 183
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
ПРОСТИ И ПРОЩАЙ...

Щемящее чувство восторга: наконец-то весна вступила в свои права, уже – май. Самоё любимое моё время года. Просыпаюсь ещё до того, как зазвонит будильник, от шального пения птиц и … характерного звука метлы по асфальту. Открываю глаза и, не глядя на часы, пытаюсь определить который час. В какой-то момент ловлю себя на мысли, что знание точного времени мне уже не принципиально.

Помните?

Так писем не ждут,

Так ждут — письма́.

Тряпичный лоскут,

Вокруг тесьма

Из клея. Внутри — словцо.

И счастье. И это — всё.

М. Цветаева.

Так и я, прекрасно зная, что эпистолярный жанр умер с появлением Интернет и сотовых телефонов, до сих пор ждал письма, открывая железную дверцу своего почтового ящика, висящего в подъезде.

Взять в руки бумажный конверт, разорвать его край и вытащить наружу, сложенный пополам (или в четверть?) лист бумаги, исписанный таким родным почерком. Проглотить сразу, поднося бумагу к свету, войти в квартиру и – не раздеваясь – перечитать ещё раз уже вчитываясь в текст – вот чего ждал я столько времени и не дождался.

Нет в моём почтовом ящике писем…

Только яростный, беспощадный звонок телефона будет мне напоминанием о том, что есть тот, кому я нужен!

У нас было и есть много общего: мы единственные на земле родные люди. Ближе нет, и не будет. И одновременно мы разные настолько, что общая кровь нас не связывает, а … разъединяет.

И – вдруг – телефонный звонок.

И перед глазами он – маленький – с озорными глазёнками, заливающийся детским смехом, промчавшийся вихрем сквозь турникеты станции «ВДНХ», створки которого должны были ударить его по голове (три года мальчишке!), но не успели они его ударить, пострел проскочил, как ветер, мимо них.

Выросли, стали взрослыми. Но вместо любви и привязанности «по крови» стали чужими друг другу людьми, жизнь развела – разъединила – раскидала – разбросала нас.

Прости меня за всё.

За всё то тепло, что дарил тебе в раннем детстве, за то, что был нянькой, за то, что учил читать и писать, за то, что любил тебя, отдавая тебе себя без остатка, наивно полагая, что настанет час, и ты мне скажешь: «Спасибо за всё!»…

Но это я прошу у тебя прощения, просто потому, что ты – младший, так ничего хорошего не увидевший в жизни (или не захотевший увидеть – изменить – исправить (в себе или себя)).

Прости за то, что ты уходишь навсегда.

Как трудно с каждым годом подниматься по Лестнице к Вершине, но ты опережаешь меня, хоть и младше.

Не смею судить и карать, не смею осуждать и не имею права ненавидеть. Кто я: песчинка, пёрышко, серёжка ольховая?

Прощаю тебя за всё и прошу у тебя прощения!

Знаю, ты уйдёшь совсем скоро. Ты никогда не прочитаешь моего послания к тебе, но ты роднее родного мне по крови, ты почувствуешь это. Ты должен почувствовать, что я (мы!!!) любили тебя всегда. Понимаешь, Женя?! Даже такого…

Я молюсь за всех нас.











Прикрепления: 1495908.jpeg(283Kb) · 0915773.jpg(347Kb) · 0030950.jpg(77Kb) · 2752718.jpg(102Kb)


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.

Сообщение отредактировал Fadin - Воскресенье, 06.05.2012, 15:07
 
pvrДата: Суббота, 12.05.2012, 13:07 | Сообщение # 184
Прошаренный
Группа: Друзья
Сообщений: 641
Статус: Offline
Алексей, прочитала и поняла, что здесь слова не нужны и я просто помолчу при свечах, теплом которых ты согреешься вместе с твоими друзьями на нашем сайте.

Прикрепления: 4655596.jpg(30Kb)


Сибирячка
 
FadinДата: Воскресенье, 05.08.2012, 22:58 | Сообщение # 185
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
ХОРОШИЙ ТЫ МУЖИК, АНДРЕЙ ЕГОРЫЧ... (с)



- Вы сходите на следующей станции? – мой вопрос обращён к парню, что стоит спиной к дверям вагона.

Смотрю ему прямо в глаза. Он что-то отвечает, но шум поезда заглушает его слова. Запомнилась его шевелюра: шапка густых волнистых чёрных волос. Волны волос обрамляли его приятное, а не красивое лицо. Поняв, что его не расслышали, он повторяет уже громче:

- Даже если и не выхожу, то выпущу Вас. – Он взглядом показывает вниз. И только теперь я увидел, что парень держит букет белых роз. Действительно, в час пик от букета может остаться куцый веник, как бы парень его не оберегал.

Люблю я розы. По мне – так лучшего цветка на свете нет. Всё в розах прекрасно: от аромата и нежных лепестков до прямого, твёрдого с шипами стебля.

Парень немного смущён. Может ему стыдно, что в его руках букет роз? Но почему? Не всё ли равно нам – прохожим – до какого-то чернявого парня? При мне как-то пробирки с кровью везли в термоконтейнере. И ничего. Никто в обморок не упал. А тут розы.

Розы я дарил девушкам и женщинам. Им было приятно. Они смущались, в их глазах я видел слёзы радости. Это самый прекрасный момент: видеть слёзы радости.

Телефонный звонок застиг меня на балконе: поливал цветы, придя с работы. Цветы самые обычные: бархатцы, а не розы, как вы подумали!

- Алексей, в субботу я приглашаю тебя на свой день рождения! Буду ждать! – Антошка был немногословен.

Всю неделю был «вынос мозга» из-за выбора подарка. Володя подсказал правильную идею: дарить то, что самому нравится, отбросив мелочность и «не принято». Подарок оказался в красной бархатной коробочке, но, как мне думалось, чего-то не доставало. Одной маленькой детали, штриха к подарку. Мне хотелось показать своё отношение к Антошке.

Выйдя из метро, я зашёл в цветочный магазинчик. Аромат цветов витал в нём – казалось – от потолка до пола, глаза разбегались от разнообразия форм, окраски, сортов и видов. Выбрал розы. Тёмно-красные большие полураскрытые бутоны роз так притягивали мой взор. Шёл по улице, солнце светило прямо в глаза, наполняя тёмно-красные бутоны светом, отчего казались они уже ярко-алыми, багряными, а не тёмно-красными.

- Антошка, поздравляю тебя с днём рождения…. – сколько в этих словах можно передать оттенков счастья и радости к человеку. Он улыбается мне и протягивает свои руки.

- Розы… Алексей, мне ещё никогда не дарили розы! – Он повисает у меня на плече – это так волнительно и приятно. Спасибо тебе!!

Антошка, если бы ты знал, как приятно мне дарить розы. Они показывают твоё отношение к человеку, через них можно выразить все свои чувства. Просто подари человеку розы. Даже одну. И всё будет понятно без слов.

Парень, что стоял спиной к двери выпустил меня из вагона, а я, выходя, улыбнулся ему и подмигнул.

- Удачи! – шепнул я ему.

Любите ли вы дарить розы и как вы реагируете на то, когда розы дарят вам?





Мы с Антоном на его юбилее



Красные розы



Красная роза



Роза в росе
Прикрепления: 1188272.jpg(61Kb) · 5228002.jpg(108Kb) · 0637411.jpg(42Kb) · 6525152.jpg(170Kb)


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.

Сообщение отредактировал Fadin - Воскресенье, 05.08.2012, 23:12
 
antomaraДата: Среда, 08.08.2012, 19:12 | Сообщение # 186
Авторитет
Группа: Редакторы
Сообщений: 818
Статус: Offline
Fadin,

Алексей! Читаю все, чем вы так ярко и нстойчиво расшевеливаете наши души. Волнуюсь, сопереживаю, тоскую и радуюсь. И это далеко не все, чем наполняется душа от ваших зарисовок, воспоминаний, откровений. А самое первое - это сожаление, что ваш монолог уже оборвался, поставлена точка, в то время как глаза ищут продолжения - восхитительное чувство!
Желаю вам неутомимости. И поиска... поиска....поиска!


"не хлебом единым"
 
FadinДата: Четверг, 09.08.2012, 20:19 | Сообщение # 187
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
antomara,

Из переписки c доктором филологических наук (защитил докторскую диссертацию по английской драматургии XX века):

"Д.Ф.Н. ( 18 Янв, 01:51)
К стилю не придерёшься. Добротный. 3 ошибки орфограф. и пункт. - чепуха. Не хватает одной самой малости, одной детали, которая бы прояснила любому, не только профессиональному человеку, что же всё-таки случилось, поскольку пока только приходится теряться в догадках. Это чем-то напоминает Пинтера с его "пинтересками" и приёмом загадок, когда толковать сюжет может каждый как угодно в силу своей эрудиции. Почему там так многие "снимают шляпу", потому что рады почувствовать этот стиль. Это правильно. Сайты прозы завалены низкопробными по стилю текстами. Поэтому читать произведение с достаточно отточенным стилем отрадно душе. Но мне доводится не только с филологией сталкиваться, но и обладать режиссёрскими навыками (образованием). Нас учили глубоко "копать", доходить до самой сути, и как правило, если суть эта обнаруживается с трудом или вообще не обнаруживается, значит чего-то не достаёт, тогда автор постановки вынужден сам додумывать "предлагаемые обстоятельства", но это "соавторство поневоле", рядовому читателю это ни к чему. Поэтому я тоже снимаю шляпу перед автором, обладающим чувством стиля, но кое-что не прояснившим...

Ты счастливый. Ты переживал и переживаешь то, что делает человека счастливым - любовь. Только влюблённый человек так трогательно и пронзительно мог написать. Я иногда думаю, возможно ли вообще это?
В любом случае, спасибо за рассказ и за этот разговор, который проясняет внутренний облик собеседника."

Вам, Марина Ивановна, большое спасибо за тёплые слова в мой адрес. Мне они очень важны. И не столь важно: доктор наук или обычный читатель. Главное, что искренне и по-доброму.

С уважением, Алексей.


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.

Сообщение отредактировал Fadin - Пятница, 10.08.2012, 19:34
 
FadinДата: Воскресенье, 12.08.2012, 13:55 | Сообщение # 188
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
ЭТИ ЛЕТНИЕ ДОЖДИ



Гидрометеоцентр обещал всю неделю дожди. Но гроза началась только в субботу и после обеда. Потемнело, словно вечер наступил. Громыхало где-то под самой крышей дома, на улице всё притихло, а когда крупные капли стали падать с небес, только шум дождевых капель по листве и асфальту и шипение проезжающих мимо машин – вот и все звуки.

Такая умиротворённость от августовской грозы, что хочется сесть на балконе, взять в руку кружку с чаем и смотреть на колышущуюся от дождя листву, слушая дождь.

Куда-то спешим, торопимся что-то делать, доделываем, переделываем, бежим. Воюем со временем, а оно – время – нас побеждает постоянно. И вот в такие моменты, когда грозовые тучи закрывают небо, что становится по-осеннему темно, вслушиваться в дождь и есть признание поражения перед Временем.

Остановись и приведи мысли в порядок, разложи всё по полочкам в своей памяти, задумайся о том, что ожидает тебя завтра, оглянись на прошлое, но не живи им, а иди дальше, поднимайся выше над суетой. Будь выше обид, улыбнись вначале своим мыслям, потом – прохожему, понаблюдай, как два дворовых котёнка балуются, играя, оттачивая свои когти, зубы и звериную хватку. Улыбнись утреннему нежаркому лучу света, проникающего через окно в спальню (люблю просыпаться именно от этого лучика света, а не по будильнику), улыбнись ярко-оранжевым цветам, этим детям солнца, бархатцам, что буйствуют и радуют взор в балконных ящиках! Отпей горячего чая, заваренного от всей души, ибо, вкладывая во всё частичку своей души, ты делаешь свою жизнь чуточку прекрасней и добрее.

Не говори о доброте, а делай добро, не требуя за него платы.

Сколько нам осталось: год, три, десять, двадцать? Кто бы шепнул, намекнул. Но – спрашивается – зачем мне это знать? Может просто жить, не причиняя боль близким – родным – любимым? Просто жить, как жил.

Я люблю пересыпать песок в ладонях, сидя на берегу. Земля – моя стихия. Лето – самое любимое время года, но оно уходит, как уходит песок между пальцами, оставляя главное – воспоминание ушедшего. Уже через месяц будет прошлым и это лето, и эти августовские дни, и этот дождь, что шумит за окном.

Нам остаётся только одно: идти, не останавливаясь. Шагать и шагать, пока есть силы, пока идёт на смену лету осень, осени – зима, зиме – весна. И остаётся только одно: радоваться каждому дню, что проживаем на этой тёплой, доброй и такой огромной земле.

Как провести полторы недели отдыха, куда съездить, что посмотреть и с кем встретиться – вот мысли посетившие меня во время дождя. И чай – обжигающий – и тишина. Как я люблю эту тишину во время августовской грозы и дурманящий, густо-тяжёлый аромат оранжево-коричневых бархатцев! И ничего мне не жаль.

Любите ли вы августовские дожди с их тягуче-дремотными грозами, ещё тёплыми каплями, что бьют по листьям, словно пальцы по клавишам рояля, как будто бы играя совсем несовременную пьесу дождя?







Прикрепления: 9395269.jpeg(322Kb) · 4974888.jpeg(304Kb) · 6411613.jpg(338Kb)


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.
 
antomaraДата: Понедельник, 13.08.2012, 18:56 | Сообщение # 189
Авторитет
Группа: Редакторы
Сообщений: 818
Статус: Offline
Fadin,

"Вальс дождя", "Музыка дождя" - восхитительно! Потрясающие подборки! Головокружительное чувство романтики!


"не хлебом единым"
 
FadinДата: Понедельник, 13.08.2012, 19:31 | Сообщение # 190
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
antomara,

Спасибо! smile


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.
 
FadinДата: Четверг, 16.08.2012, 18:24 | Сообщение # 191
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ

День рождения твой не на праздник похож
Третье ноября
Из гостей только я и докучливый дождь
Впрочем как всегда
В жизни как обычно нет гармонии

Даже в доме твоём где так любят тепло
Холодно душе
Хоть звучит в пустоте и моде на зло
Песня о Мишель
В жизни как обычно нет гармонии

В музыке только гармония есть
В музыке только гармония есть

Слушай музыку и прощай

Говорят обошла ты полсвета пешком
В поисках любви
Почему люди верят всему так легко
Впрочем как и ты
В жизни как обычно нет гармонии

День рождения твой не на праздник похож
Третье ноября
В этот день никого ты в свой дом не зовёшь
Впрочем как и я
В жизни как обычно нет гармонии

В музыке только гармония есть
В музыке только гармония есть

Слушай музыку и прощай!





Бело-красные розы

$IMAGE2$

Бело-красные розы

$IMAGE3$

Бело-красные розы



Бело-красные розы
Прикрепления: 8291559.jpg(133Kb) · 9233237.jpg(68Kb)


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.

Сообщение отредактировал Fadin - Четверг, 16.08.2012, 18:32
 
FadinДата: Суббота, 01.09.2012, 18:18 | Сообщение # 192
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
ПО МОРЯМ, ПО ВОЛНАМ…



Он любил меня укладывать спать. Вначале уходил курить в подъезд, потом тихонько заходил в квартиру, закрывал на ключ входную дверь и входил ко мне в комнату. Я никогда не спал в этот момент. Лежал под одеялом и терпеливо его ждал. Это была наша с ним тайна: убаюкивать меня перед сном.

Чаще всего он меня гладил своей сильной и огромной рукой через одеяло, напевал песню, всех слов он не помнил (или не знал), но припев знал наверняка, поэтому вместо колыбельной, мне пелась песня о моряке двадцати лет от роду, про то, что «нынче здесь, а завтра там…»

Если я его просил, то он мне рассказывал о своём детстве. Хотя про детство говорить он не очень-то и любил.

- Война была. Какое детство? Спать да кушать хотелось. Война –а –а –а –а… Он шёпотом начинал рассказывать про то, как пацанами пахали на списанной с фронта кляче: старой, больной и упрямой. Как засыпали, сидя на ней, как ели жмых, прячась от председателя колхоза. Я вслушивался в его шёпот и не мог себе представить как мой отец – такой большой и сильный – боялся какого-то председателя и прятался от него в стоге сена.

- А в школу-то ты ходил? У вас что – не было уроков? – мне казалось в ту минуту, что это великое счастье не ходить в школу, ибо мне на утро предстояло рысью нестись в школу, которую я не любил тогда.

Он смеётся тихонько, поглаживая меня по голове.

- Ходили в школу. Только до неё было семь километров. Пацанами соберёмся, мамка мне молока в бутылке да ломоть хлеба, в тряпицу завернутый, в сумку положит, и все идём в соседнюю деревню в школу. Мороз, а мы одеты очень плохо, из старой одежды выросли, а на новую одёжку денег у мамки нет, так чтобы не мёрзнуть, мы с ребятами бегом бегали – наперегонки.

Учиться у меня не получилось в старших классах. Сестра старшая Нинка после школы собралась поступать в институт. В ногах валялась у мамы, прося денег. А где их взять-то в колхозе после войны? Плакали обе, но единственную ценность семейную – швейную машинку «Зингер» продали, чтобы Нинка училась в медицинском институте. А мне пришлось вначале в колхозе работать, а потом я завербовался на заработки в шахту.

А ты – сынок – учись. Хорошо учись. У меня по русскому языку слабовато, ошибок много. Учись и меня учи, договорились?

Я замираю под одеялом, тихо шепчу:

- Хорошо, папа… - и проваливаюсь в сон.

Когда в школе началось черчение, то мне от отца «в наследство» досталась готовальня в чёрном кожаном футляре с бордовой бархатной обивкой внутри. Карандаши для черчения были самыми лучшими – «Koh-i-Noor Hardtmuth», - которые отец приносил для меня с работы.

Черчение не шло у меня. Хоть тресни! Тогда, видя мои мучения, за письменный стол садился отец. Его сын получал за чертежи «отлично», мы с ним тихонько посмеивались и помалкивали, боясь разгневать маму. Она придерживалась тех правил, что ребёнок самостоятельно должен учиться, постигая науку, обращаясь за помощью к взрослым, но те не должны за своё чадо делать уроки.

Если Господь обделил меня талантом в точных науках и не дал мне учителей, чтобы они, вкладывая свой труд в меня, научили чему-то или заставили работать над собой, то мне были открыты иные школьные предметы и науки.

Читать, идя в первый класс, я не умел, как и не умели все первоклассники той поры. Но научившись читать, читал не переставая. Были перечитаны все книги в нашем доме и в доме у бабушки, большой любительницы чтения.

Помню, что бабушка подарила мне книгу о Петре Первом, изданную ещё в XIXвеке. Книга была больших размеров, с литографиями, с буквой «ять» и портретами «царствующего дома Романовых».

Они все: и бабушка, и мама, и отец говорили одно и то же: учись! И я учился.

Им не стыдно за меня. Я им благодарен за науку. Помню, как мама позвонила с работы и спросила:

- Вам задали выучить наизусть стихотворение. Давай рассказывай мне по телефону. Это было нечто. В руках моих книга со стихами (по-моему, Некрасова) и я с «чувством, толком и расстановкой» читаю маме стихотворение из книги. Прочитав, умолкаю. Пауза. Мама мне:

- Читаешь хорошо, только к моему приходу с работы выучи наизусть стихотворение обязательно, приду – проверю. И больше так никогда не делай. Ты не для меня, а для себя учишься. И повесила трубку. Больше так я никогда не поступал. Учил наизусть, делал домашние задания, а если не получалось что-то, то обращался за помощью к одноклассникам. И помогал тем, кто не знал тех предметов, какие легко давались мне.

Учителя были разными. Кто-то – формалист, провёл урок и ушёл. Кто-то вкладывал в нас частичку себя. Заставлял думать, рассуждать, наводил на мысль, давал больше, чем требовала программа. Это было прекрасно. Только сейчас понимаю, что быть учителем – это очень сложно, трудно и – действительно – «рабство на галерах».

Вера Алексеевна преподавала нам литературу и русский язык. Невысокая женщина, с короткой стрижкой, с очками в тонкой металлической оправе, сидящими на кончике носа, в белоснежной блузке с «Камеей» под воротничком. Она учила нас не только русскому языку. Она учила нас доброте и порядочности. Как-то раз, взрослея, мы довели её до слёз.

Накануне она каждому из нас дала задание что-то приготовить для урока литературы. Мы приготовили, но – вдруг – перед уроком дружно договорились, что на её просьбу ответить на уроке, отвечать отказом, говоря: «Не готов(а)!».

Урок начался. Вера Алексеевна начала вызывать к доске по алфавиту. Каждый из нас будет вставать и говорить одно и то же: «Не готов(а)!». В классе воцарится звенящая тишина. Мы – школяры – зверствовали. Все без исключения: от двоечников до отличников. Вера Алексеевна вначале не понимала что происходит. Но на середине списка из классного журнала поняла всё. Вызывая к доске, внимательно всматривалась в ученика, спрашивая:

- Ну-с, и Вы тоже не готовы? - стояла, раскачиваясь на невысоких каблучках, стёкла очков поблёскивали, она нервно теребила какой-то лист бумаги в руке. Потом отбросила его на учительский стол, подошла в классной доске, взяла мел, повертела его в руках, мелок оказался слишком маленьким. Положила его на место, подошла к коробке с мелом, взяла большой кусок. Хотела что-то написать на классной доске, но не смогла. Мел выпал из её руки на пол, раскололся на куски. Один – небольшой – она раздавила случайно, возвращаясь к своему столу. Взяла классный журнал в руки и начала поднимать по алфавиту моих одноклассников и так до самого конца списка.

- Не готов!

- Не готов!

- Не готова!

Звенящая тишина воцарилась в классе. Урок был сорван. Вера Алексеевна швырнула со всей силы на пол журнал. Очки, висящие на цепочке, свалились с её носа на грудь. В глазах заблестели слёзы, она достала носовой платочек, но руки её не слушались и он упал на пол. Учительница быстрым шагом вышла из класса, закрыла за собой дверь, секунду – две постояла, прижавшись о дверь спиной, потом были слышны только её быстрые шаги в тиши длинных коридоров школы.

Мы затаились. Тишину класса взорвал, как выстрел, грохот откинувшейся крышки чьей-то парты. Начался невообразимый шум и гам. Дверь класса отворилась и в дверном проёме появилась завуч. Она оглядела нас всех, рукой подала знак не вставать из-за парт для приветствия, вошла в класс, увидев валяющийся на полу классный журнал в ярко-красной обложке, подняла его с пола и положила на край стола. Села на стул и негромко сказала:

- В учительской плачет Вера Алексеевна. Вы довели её до слёз. Я не буду вас расспрашивать что произошло в классе. Попрошу только извиниться перед ней и запомнить, что зло, причинённое вами, возвращается к тем, кто его выпустил наружу. Я сейчас не про оценки за четверть или за полугодие. Никто вас и из школы не выгонит (да и за что, собственно, выгонять?). Но – ребята – запомните одно: слёзы учителя вам запомнятся навсегда. Вам будет стыдно за сегодняшний проступок.

Прозвенел звонок, оповещая, что сорванный нами урок, окончен.

Завуч оказалась права. Мы извинились. Помнится, что купили Вере Алексеевне цветы и учили все домашние задания, подтягивая отстающих школяров, но чувство стыда нет-нет да окрашивало наши щёки ярким румянцем. Тот проступок изменил нас. С того сорванного урока мы выросли. Стали взрослыми. Стали оценивать свои поступки, слова и дела на совесть. Совестно плохо учиться, делать домашние задания спустя рукава, прятаться за спины товарищей.

Оканчивая школу, мы на последнем уроке литературы, писали по просьбе Веры Алексеевны что-то наподобие эссе на тему «Что я запомнил из школьной поры». Его можно было не подписывать. Не знаю, что писали ребята, но я написал следующее:

«Простите нас за тот сорванный урок и за Ваши слёзы. Никогда больше такое не повторится в моей жизни: быть стадом».

Школьная пора пролетела незаметно. Мы выросли. Чьи-то дети пошли в первый класс, а у моих одноклассников и дети-то выросли. Скоро и у них детишки пойдут в школу. Жизнь летит, глазом не успеешь моргнуть.

И нет-нет, да и нахлынут воспоминания тех школьных лет. И стоят у меня перед глазами слёзы учителя литературы за наш сорванный урок, и мои щёки начинают пунцоветь от стыда.

Простите нас, Вера Алексеевна!

Долгих Вам лет и не болеть! Кто-нибудь из Ваших учеников приносит Вам первого сентября букет цветов?

P.S.

Моя одноклассница, через тридцать лет после сорванного урока литературы, прочитав этот рассказ:

"Привет, Aleksey!!! Сейчас прочитала твою страницу. У меня нет слов.... Слезы в глазах стоят. Воспоминания затронули сильно. Вспомнила я этот сорванный урок. Все-таки какие подростки в этом возрасте отвратительные - правильно ты сказал - "СТАДО".

Бывает достаточно в классе двух, трех дебилов(на примере нашего класса это были отвратительнейшие ученики-ХХХ, ХХХ и их подсевала УУУ). Я их терпеть не могла. И сейчас я прохожу всегда мимо, не здороваясь с ними. Я все помню.

Да, Вера Алексеевна была прекрасным человеком. С тонкой душой. И она, действительно, давала нам больше, чем русский и литература. Нам здорово повезло с учителем. Гадко и стыдно мне за этот сорванный урок. Конечно я все помню. Как потом в класс зашла наш завуч, и смотрела на нас своими черными магнитными глазами. Да, кто-то рано взрослеет, а кто-то так и остается на пол-пути."







Прикрепления: 7231696.jpg(65Kb) · 6923021.jpg(95Kb) · 6316799.jpg(101Kb)


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.

Сообщение отредактировал Fadin - Воскресенье, 02.09.2012, 21:32
 
FadinДата: Понедельник, 08.10.2012, 23:06 | Сообщение # 193
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
МАРИНА ИВАНОВНА ЦВЕТАЕВА

Сегодня день рождения Марины Ивановны Цветаевой (08 октября 1892 – 31 августа 1941) одного из лучших поэтов XXвека.

Процитирую Марину. Может её слова, обращённые к современникам и к самой себе помогут кому-нибудь из здесь присутствующих задуматься, притормозить, вспомнить, понять и простить. Себя или других.

Что ты можешь знать обо мне, если ты со мной не спал и не пил!

«Возлюбленный» — театрально, «Любовник» — откровенно, «Друг» — неопределенно. Нелюбовная страна!

Перестала ли я Вас любить? Нет. Вы не изменились и не изменилась — я. Изменилось одно: моя болевая сосредоточенность на Вас. Вы не перестали существовать для меня, я перестала существовать в Вас. Мой час с Вами кончен, остается моя вечность с Вами.

Лучше потерять человека всем собой, чем удержать его какой-то своей сотой.

И если сердце, разрываясь, без лекаря снимает швы, знай, что от сердца — голова есть; и есть топор — от головы!

***

Быть как стебель

И быть как сталь,

В мире, где мы так мало можем.

Шоколадом лечить печаль

И смеяться в лицо прохожим!

***

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.

Не сплю.

Не рвусь ни к солнцу, ни к луне, ни к морю.

Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,

Как зелено в саду.

Давно желанного и жданного подарка

Не жду.

Не радуют ни утро, ни трамвая

Звенящий бег.

Живу, не видя дня, позабывая

Число и век.

На, кажется, надрезанном канате

Я - маленький плясун.

Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик

Двух темных лун.

13 июля 1914

***
Солнце — одно, а шагает по всем городам.

Солнце — мое. Я его никому не отдам.

Ни на час, ни на луч, ни на взгляд. — Никому.

Никогда!

Пусть погибают в бессменной ночи города!

В руки возьму! — Чтоб не смело вертеться в кругу!

Пусть себе руки, и губы, и сердце сожгу!

В вечную ночь пропадет, — погонюсь по следам…

Солнце мое! Я тебя никому не отдам!

Любить-видеть человека таким, каким его создал Бог, и не осуществили родители.

Человечески любить мы можем иногда десятерых, любовно — много — двух. Нечеловечески — всегда одного…

В диалоге с жизнью главное не вопросы, которые она задаёт, а ответы, которые мы ей даём...

Эфрону Г. С.

‹31-ГО АВГУСТА 1941 Г.›

Мурлыга! Прости меня но дальше было бы хуже. Я тяжело больна, это уже не я. Люблю тебя безумно. Пойми что я больше не могла жить. Передай папе и Але — если увидишь — что любила их до последней минуты и объясни, что попала в тупик.



Помолимся за душу Марины Ивановны Цветаевой, жившей на этой горестной земле...







Прикрепления: 5482542.jpg(44Kb) · 9536060.jpg(18Kb) · 2079142.jpg(13Kb)


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.
 
antomaraДата: Вторник, 09.10.2012, 04:27 | Сообщение # 194
Авторитет
Группа: Редакторы
Сообщений: 818
Статус: Offline
Все на грани обрыва, обвала... Жить лишь ожиданием - тяжко. Но еще тяжелее - без надежды.

"не хлебом единым"
 
FadinДата: Вторник, 09.10.2012, 09:11 | Сообщение # 195
Коренной житель
Группа: Пользователи
Сообщений: 247
Статус: Offline
antomara,

Если не это "на грани", не было и самой Марины. По другому она не могла и не умела.


Любовь нужна, как деньги: ежедневно.
 
Писцовский форум » Общение » Место для общения » Стихофлудие и прозаболие (Творчество)
Страница 13 из 19«1211121314151819»
Поиск:

Copyright MyCorp © 2017Используются технологии uCoz